Фантазия спит. Наступила зима.
Нет снега, но холод целует щеки.
Часы, замедляясь, идут с ума
И Хронос пьет водку с усталым Локи.
Сквозь дрему и сон. Кто нажмет на курок?
На бледном лице – следы вдохновенья
Похожи на сыпь, размытый порок.
И чем-то туманным замазано зренье.
Все лица – в одно. Это - социум, друг.
За дезинтеграцию будет порка.
Известно, что дьявол не прячет рук
Когда с вечным богом играет в покер.
Фантазия спит. Это просто зима.
Я слышу друзей сквозь тугую вату.
Все по одиночке спешат с ума,
Стараются выжить, шлифуют латы…
Дождаться весны или просто вздохнуть?
Мне велено верить, не ставя сроки.
Мой воздух похож на сырую ртуть
И холод все также целует щеки.
Всё это – декабрь. В конце концов -
Пора осознания и усталость.
И пряча в заботах свое лицо,
Старайся верить. Хотя бы малость.