Ты перестал быть ближе, чем на фото...
Но этот город,
Где тысячи сгоревших фонарей на поворотах,
Напоминает. Всё же, очень подло.
Мосты в воде по горло,
Кусты по форме, всё в порядке нормы!
Но я охочусь с этих пор не на поэтов,
Им не к лицу взаимная любовь,
А мне не по душе куплеты
-
Вместо цветов.