Один фонарь.
Пустая магистраль.
И тысяча речей
вместо одной.
Что надо мне еще сейчас?
Когда и не февраль…
И все равно.
Тысяча речей
Из мелких нудных фраз,
Что фальшью пропитаны,
Как солнцем – потолок.
Во мне еще – не всё,
Костёр ведь не погас.
Нет… не погас,
Но просто –
Всё равно.
Не больно мне совсем,
Не бьёт слепая дрожь,
И нервы ведь уже –
Совсем не провода.
Мне прописан был
Холодный летний дождь,
Чтобы смыть все наконец
Маски мои с лица.
И кто-то постучит
В новинку-душу мне,
Ту, что летним дождём
Оставило без маски.
И тысяча речей
Банально зазвучит,
Не оставив happy end-а
В небанальной сказке.