Советы слышу я опять:
«Ну, будь мудрей, живи потише!
Зачем кричать и обличать,
Когда тебя никто не слышит?
Пиши о дальних берегах,
О буйных красках листопада,
Пари, как птица, в облаках,
Но сыпать соль, поверь, не надо…»
Увы, поэзия – не храм!
Не кровожаден и не груб я,
Но, жаждой правды обуян,
С российских незаживших ран
Я вновь и вновь срываю струпья.