Мысли в стихах стекают в лист бумажный,
Капли и кляксы..хаос линий..точки.
И этот взгляд,поэтом возомнимый,
Всё ищет в них себе святой источник.
И кажется,что всё чуть-чуть осталось,
И мнится вдруг,что тайна уж не тайна,
Что написать осталось всего малость,
И что всё пишется,всё пишется случайно..
Я не пишу в тетрадь уже давно,
Мои шедевры не правдивы были,
Мне грустно не писать,
Всё решено,
Мне весело писать..
Писать на пыли..
2.28 2.04.12