На тонкой грани дня, и острой - ночи,
Росою серебря виски, поля, зарю,
Ты, древний мой герой, желаешь – очень –
Понять свой тайный смысл… А я – горю.
Мы проросли друг в друга… Больно. Осень…
И кто-то – боль терпел. А кто её бежал?
Кто потерял – души и неба – просинь…
И кто из нас достал – трёх слов – кинжал?
Увы. Ответа нет. Лишь бьётся жилка
На тонкой шее дня, под солнца остриём.
Ответа нет сейчас. Но есть – ухмылка.
Гримаса злой Судьбы. И шанс. Потом…
… В пожаре сгинет ночь. Но дня – не станет,
Пока висит в душе, как палача мечом,
Извечный мой вопрос. И болью ранит.
Кто станет – для меня – моим огнём?