Щекочет гроза лепестками свинцовыми
лица прохожих, моё – среди них.
Тянемся к вечеру сонными совами,
Сотни таких же и сотни других.
И я рассеянный в этот день вклеенный,
Кем – не понятно, зачем – не пойму,
Город свой выцветший и неприкаянный
Весь подарил... Cебе самому.
Городское безумие мокнет,
Вариантов просчитанных сотни,
Взгляд упёрся в разбитые окна,
В пустые глаза подворотни.