По комнате вышагивая нервно,
Я думал, думал, думал, думал, думал!
И понял я, что в настроеньи скверном
О чем-то о серьезном думать глупо.
Не лучше ли на все забить и плюнуть?
Пойти в кабак, до чертиков напиться,
И в темноте пустых, вечерних улиц
Уйти к реке, и с горя утопиться?
А впрочем, это все уже не ново –
Есть жизнь сама, а есть о жизни слухи…
И этот бар, что прежде был столовой,
Как не крути, всего лишь вид пивнухи:
И музыка, и столики, и стойка,
Салат дрянной, лимон, арахис, чипсы,
И молодые пьяненькие биксы –
Болотина, блевотина, помойка…
У пьяных есть свои автопилоты,
И ангел свой, уже спасавший многих.
И как с тяжелой, каторжной работы,
Пудовые передвигая ноги,
Иду, ползу домой. К чертям дорогу
К реке, с уже давно известной целью!
…А по утру жестокое похмелье –
Я нездоров. Но жив. И, слава Богу!