И жизнь становиться рекой, хоть волком на луну ты вой.
И не найти себе покой. Иди вперед, когда кричат все: Стой!
Пусти, она же не твоя! И никогда ею не станет.
Но эта страсть, куда она тебя так жадно манит?
Зачем ты сочиняешь эти строки, зачем ты пишешь ей опять?
Пора бы вынести уроки, вот только страсть твоя - писать!
Она подумает: ты болен, хотя сама тобой больна,
И тихо будет топить боль в бокале красного вина...
P.S. Картинка из Интернета