Говорят, каждый может взлететь,
если очень-преочень захочет.
А я… петь не могу… даже петь!
Говорить тогда смысл где о прочем?
Да я просто не верю в себя,
о каком тогда Боге кричите?
Я же просто синяк, не борьба.
Честно, лучше б болела я гриппом.
Где же крылья мои, где тепло?
Я почти как те зомби, что живы
лишь физически – сердце пустО,
жизнь – лишь видимость, лживы порывы.
О какОм счастье может быть речь,
когда сил нет моих на улыбку!?
Да вся эта вереница встреч,
поцелуев и взглядов так зыбка!
Дай мне силы все выдержать, дай!
Я вдыхать не могу сигарет дым –
уже больно. Возьми меня в май,
я прошу, а еще лучше в лето…