Приоткрою шкатулку, пахнёт деревянным и пыльным.
Благородный развал потревожу я, видимо, зря.
Там культурно лежат те, кто с нами и жили, и были
ежедневно близки, совершая привычный обряд.
Их глазницы - пусты, безымянные лица - красивы.
Вместо имени – модный, вне всякого времени, цвет:
голубой, фиолетовый, жёлтый, безоблачно-синий,
а за ними, по ниточке, тянется тоненький след.
Поредела семья, ускользают из памяти лица,
дети выросли из сарафанов, костюмов и кофт.
Для чего, почему это в старой шкатулке хранится?
Как же крепок силок из домашних живых узелков!
Зачерпну глубины на размер среднерусской ладони...
Зашуршит и послушно осыплется галечным сном,
расслоив тишину, новизна отложений придонных…
Как же было к лицу это платье далёкой весной!
фото из интернета