я Вам пишу, мой милый, потому что
стихи мои не помещаются в тетрадь.
я так хочу для Вас остаться лучшей,
хоть и пыталась больше не писать.
я Вам пишу затем, чтобы признаться,
что я в душе о Вас по-прежнему молюсь.
Вы помните: как это – расставаться
под наш вечерний и любимый блюз?
Вы знаете, что значит жить без солнца? –
я осознала после Вашего «прости».
Вы помните те несколько червонцев,
чтоб мои вещи в поезд занесли?
затем – зима и холод, морозы к двадцати.
Вы мне, родной, ни разу не писали.
какая слабость! развернуться и уйти,
чтоб поедали изнутри тебя печали.
Вы помните, что были каменной стеной?
я Вас и не просила столь о многом.
Вы развернулись к н а м потом спиной,
а я по-прежнему Вам говорила: «с Богом!»
я Вам пишу, хороший мой, хоть знаю,
у Вас семья любимая: все тишь да гладь.
Вы не ушли, всего вернулись в стаю,
а я осталась верно Вас здесь ждать.