Перебиты позвонки, сломаны запястья,
Некий горе-гитарист пал ценою счастья...
Струны режут тонкий слух, голос рвет гортань,
Вместо куртки кожаной - проклятая рвань...
Ах за что, народ, скажи, проклял ты его?
Лишь за то, что видел он правды естество?
Иль за демона-певца, что сидел в душе,
За довольную ухмылку в раненном лице?
Мир молчал, не в силах правды ведать мертвецу,
Вновь молитвы вознесет он Роду-праотцу,
Снова струны мертвые в пальцах зазвенят.
Ведь святой любовью вновь Нехристос распят...