Этот звук

Набухают и почки сирени.
Городские поют соловьи.
И летят строчки стихотворений,
В одинокие руки твои.

Этот звук, ничего ведь не стоит.
Нам, ... потомками, ... раньше открыт.
Просто слушай! ... Боятся не стоит!
Он, глубинную тайну хранит.