Хохоча и кривляясь, на сцену выходит апрель,
позади оставляя заснеженный мартовский клирос.
Я не в первом ряду, ты не встретишь мой взгляд, менестрель,
сгоряча променявший стихарь на хрустальную лиру.
Будет свет - малахольное солнце займётся стеклом.
Ты слегка удивишься, увидев осколки, не так ли?
Я опять улыбнусь, понимая, что мне повезло
не приметить бездарности этого злого спектакля.
Будет ночь, будет звёздною рампой кичиться луна,
запивая шампанским небесную манну антракта.
Поперхнётся наивной слезой театралка-весна,
междустрочьем дождя осеняя тебя троекратно.
Не пугайся теперь переменчивых ярких картин -
будет правда и ложь, будут роли святых и злодеев.
Первый блин непреложен, останься со мной, подожди,
ведь пока я надеюсь, апрель... Я упрямо надеюсь.