Не пишите стихов.
Никогда. Ни за что.
Ни в одном полупьяном бреду.
Это с виду легко.
А на деле -
Глядит жадным волком из всех многоточий.
Каждый ваш переход
Между станций из звездочек трех
Будет верен лишь в миг
Предпоследней написанной строчки.
Вам придется
Кормить его мясом с чужого плеча.
И, почувствовав снова удушье
От клыков, что на горле сомкнулись, -
Причащать его - кровью,
Рассудок терять по ночам
И закладывать душу
В ломбардах прокуренных улиц.
Не пишите стихов.
Даже если за это казнят.
Даже если смеется в лицо вам безносая смерть,
Я прошу вас -
Ни рифмы.
И, может, из стада ягнят
Хоть один не узнает их горькую липкую сеть
Полусбитого ритма.
Не пишите. Так легче.
Так можно всю жизнь провести,
Не копя на лице - или в сердце -
полночные тени.
Потому что полстрочки -
И вас никому не спасти.
Так оставь же надежду, Смотрящий в глаза Вдохновенью!