Утопая в вечерней тоске,
наслаждаясь минутой покоя,
я рисую ногтем на виске
твой портрет. Да. Скитальца-изгоя.
Только кажется мне - не права.
Все не так! Мир лукав. Не с тобою
жизнь сыграла. Удел большинства?
Ты - смирившийся с данным судьбою?
Нет, не верю! Все это игра.
Я - корабль, проплывающий мимо,
а на пристани дом в три окна,
и изгой у окна- только ширма.