в подвале старинного замка, вдали от ревущих широт
лежит картинная рамка с портретом баночки шпрот
какой-нибудь псевдоУорхолл ее рисовал, любя
шептал, что пусть нас ждет сайлент сёркл, но я не забуду тебя
о, рыбьи глаза напротив бифуркационных огней! -
мои голоса, напротив, с каждым днем все сильней,
с каждым днем всё о ней.
кто знал, что так повернется, и кто ничего-то не знал -
пакет привлекательных опций по-тихому слили в астрал
когда собаки на сене завыли свой сучий гимн -
“пусти эту смерть по вене и дай умирать другим“, -
то все концепции счастья не стоят затраченных слов -
дешевле купить чудо-ластик и нахрен стереть всех козлов
ведь это такая сила - быть посланным со звезды
и кровь на грибах светилась зеленым светом беды.
в момент Фукусимоцусимы он был уже далеко
и крамблы летели мимо, хлюпали в молоко
незримо, невыразимо: вот был - и вот его нет
из точки цветенья Мальстрима исчерпывающий ответ.
...ты скажешь, ну что за лажа, какая-то мутная жесть
читать такое тошнее, чем срать верхом на еже
скажешь, что ничего не понял, где здесь хотя бы сюжет?!
да ты вообще хоть что-нибудь понял в своей проюзанной ж?