Сказали, что душу не пропьёшь,
А я вчера пропила.
Приходили, резали кольцами дождь,
Спрашивали, как дела,
В окна вламывались,
Звоном расстанывались,
Сыпали
На пол осколками битого
Голоса – не стекла.
Верно, что угол мой – под столом,
Хлебные крошки, волосы длинные..
Кто-то шагает с весенним зонтом,
Ищет в подъездах моё магазинное,
Чёрствое, липкое, кем-то забытое
Счастье в пакетах, шуршащих (вокзально).
Тема-то, в общем, случайно избитая,
Выбрана мной не случайно.
Вместе – по трубам и серым дворам,
Слякоть, обрывки ранений от луж,
Сам мне сказал: никому не отдам,
Всё это – знай – никому и не нужно.
Грубо, натужно,
И грязью – рассвет.
Нам уже тысячу (или две?) лет.
Столько мгновений исходит на нет -
Город не выспался.
Город простужен.
Poskriptum:
Если решил – значит, так будет правильно.
Я под горло застёгиваю недопитое
И стараюсь немного тебе оставить, но
«…Тема-то, в общем, давно избитая».