Я тогда была наивной,
Как зеленый подорожник,
Что раскинул мягкий стебель
Там, где ноги топчyт пыль.
Я тогда жила надеждой,
Что не будут чьи-то боты
Наступать подошвой толстой
На живое у тропы.
Я тогда умела быстро
Расправлять листочки-крылья,
Говорила: "Bсе - случайность.
Грубый мир? Не надо, нет!"
Я тогда стремилась верить
В то, что ноги, это - ноги,
А душа - совсем другое -
Каждый, малость, но поэт.
Я тогда не размышляла:
Если больно - шла навстречу
И царапины людские
Покрывала я собой.
Я не знала раньше правды,
Что когда пройдут болячки,
Назовут, как ни бывало,
Подорожною травой.
Лана Оли, Апрель 4, 2012