Был только что полёт незримый там...
И снова – мрак изведанной темницы,
безмолвие привычных эпиграмм,
гримасами застывшее на лицах.
Зачитанность наскучивших страниц,
исписанных с терпением достойным
слезинкой ли, усмешкой меж ресниц?..
Стабильно всё, привычно и пристойно.
Шаги ещё предательски слабы,
но крылья поспешили оторваться…
И только неизведанность Судьбы
с надеждой заставляет улыбаться.
Из книги "Я пишу этот город...", 2014 г., "Палитра".