Поёшь и пишешь ты не ради славы,
Стихи твои - внезапные мечты.
Творишь ты их не для забавы,
Они чисты и не лукавы,
Их грустью наполняешь ты.
Кому их шлёшь ты, вдохновенный?
Красавице, холодной и надменной?
Не адресуя никому,
Лишь только Богу одному?
Иль всё же теплится надежда,
Что кто-то в будущем прочтёт
И не отвергнет их, как прежде,
И, их почувствуя, поймёт?
Неважно, что тебя не будет!
Нетленен стих, но он цветёт,
Когда его читают люди;
Но день цветения придёт
Увы! порою очень поздно,
А жизнь и холодно, и грозно,
И так нерадостно пройдёт.