Осенний лес.
Он выгорел дотла
густым пожаром золота и меди.
Куда меня тропинка завела?
Здесь только тлен
и ожиданье смерти.
По головням, по серому песку
усталый ветер одиноко рыщет
и, нагоняя скуку и тоску,
скулит, как пёс на скорбном пепелище.
Проходит туч тяжёлых череда,
о шпиль сосны распарывая брюхо.
И кажется, что это небо рухнет,
и лес под ним исчезнет навсегда.
Вот так же сердце выгорит дотла,
остывший прах мой обрыдает ветер…
Но вот он – дуб,
могучий, как атлант,
и как его я раньше не заметил?
Спасая всех сородичей лесных,
ненастными, тревожными ночами
он будет здесь до будущей весны
гранитный свод удерживать плечами.
Я шёл сюда, печалями томим,
и горькие роились в сердце думы.
Но знает лес, что я обязан дубу
упрямым жизнелюбием своим.