А дни календарные перышки птицы...

Есть месяц,
в котором полощется солнце,
и кроется весен ликующих веха —
в ней гулкой капелью промытое эхо,
чьим голосом
скоро природа очнется.

Есть месяц,
в котором надежды крупицы
слетают с густой синевы поднебесья
в прозрачную стылость родного полесья,
а дни календарные  — 
перышки птицы.

Есть месяц,
в котором оттает внезапно
душа у проталин от снежного воска,
согретая свечкой березы полоска
строки, как росточек,
потянется в завтра.

Есть месяц,
в котором светло и раздольно,
и мир оживает комочками вербы,
в ладонь оседая посланием неба  —
бездонной лазурью
Руси колокольной...