Спешить, сметая все на перепутье,
Отчаянным безумцам так знакомо,
И, замечая холод душ, из прутьев
Свивают в гнезда острые изломы.
И селят в них придуманную нежность,
Ее оберегая и лелея.
Но нежность изменила свою внешность,
Свечой горела, а теперь лишь тлеет.
Спешить, нестись, сметая в урну пепел,
Неотвратимо, но уже знакомо...
Принять, что есть, и выглядеть нелепо,
Сжимая сердце прутьями сурово.
Торчат кинжалы, лезвием сверкая,
Уже не больно, кровь застыла в сгусток,
Не вытащить кинжалы, память злая
Не даст душе покой, в которой стало пусто...