Родной отец мой, агрономом был,
В свою профессию он был влюблен.
И на участке дома, деревьев посадил,
Чтоб вырос сад, красиво было в нём.
Отец и дома-то бывал лишь на обед:
Работал он в колхозе, это не завод.
Покушав, скурит пару сигарет,
Пойдет смотреть деревья в огород.
Пора цветенья, это, как парад,
Деревья так красивы, как невестки.
Они прекрасны, но молчат,
Да на ветру размахивая ветки.
Пока малы мы были, он все делал сам,
Окапывал, окучивал, обрезку проводил,
Когда мы выросли, показывал он нам,
Как сад любить, как он его любил.
Осень, время сбора урожая,
Уже поспели наши яблони и груши,
И всю семью нас вместе собирая,
Отец твердил: «вот будет, что покушать!»
Пришла пора и дачу я купил,
Припомнились отцовские уроки.
Я вишни, персик, сливу посадил,
И написал для вас вот эти строки.
Нет уже отца на этом свете,
Но, когда о нем я вспоминаю,
Как он стоит в саду, в берете..
Свою слезу я молча вытираю.
2012