Август. Утро. Голубеет воздух.
И последним солнцем наливаясь,
яблоки мерцают, словно звёзды,
розовым огнём переливаясь.
Всё, как прежде… Чуть дряхлее стены
нашей дачки… Тот же птичий гам.
Лишь пятнадцать лет обыкновенных
шлёпнулись антоновкой к ногам.
И отчаянно мгновение спасая,
смысл вживляя в океаны пустоты,
поднимают розы паруса и
косяком плывут под небесами
юные Валюшкины цветы.