порохом, сажей
засыпаю гнилую душу.
ложусь спать только с одной мыслью:
а не произойдет ли?
такой бы лжи
подивился сам Леонардо да Винчи,
если бы воскрес
в этом двадцать первом,
каменном веке.
по утру все тот же план
привычных действий,
душа по утрам спит,
наглотавшись дрянных сновидений.
мысль, правда, жжет сильнее угля
в кальяне,
но ничего:
душа и так убита -
остается со снами.
промолчу уж о том, что самолеты
в небе летают,
и все так же ближе к лету люди,
не попрощавшись ни с кем,
умирают.
только вот мысль перед сном
все та же,
и тот же порох,
просыпавшийся, подобно соли,
на почти засохшие
раны.