…Тогда подставишь, отбросив зонт,
Дождю-калеке своё плечо,
И всё, что ценно, пойдёт в расход.
И не умолкнет то, что прочёл
В распятой в пламени книге книг –
Твореньем феникс воскрес с листа
Для всех, отверженных и слепых,
Кому нутро жжёт не водка – сталь.
И для тебя скатерть солнц и лун
Дорогой вьётся из декабря…
Но что с тобою? И почему
Не хочешь в свет обратить себя?
Болит у сердца – но не о том,
Ступить противишься в Иордан.
Встречая близких с чужим лицом,
Меняя время на города,
Вновь в бурю гонишь своих коней,
А сам боишься ложиться спать.
Ты пел бы истину, но о ней –
Подумать только! – смешно сказать…
Смешно – искать, заключать в стихи,
На сотню лет выбирая жанр.
Пускай с тобою случился – мир,
Тебе давно ничего не жаль…
Не ты ли, славно верша добро,
Себе подобного пожирал?
Твой город – город гранат и бомб,
Взорвётся ядрами кожура…
Граната ран кровоточит сок.
Взметнётся стая с родимых мест,
Но феникс – птица иных высот.
И будто тесен не свой насест…
И обернёшься – и нет родных,
Пустой, распущенный маскарад…
И что осталось в руках твоих?
Чему – ты так несказанно рад?
Запомни, мальчик: всегда мечта
Несёт на грани обратной зло.
Ты, может, лишнего умолчал,
А город умер от этих слов…
Душой из города год ушёл
И ничего не оставил в дар.
…Продляя точку косой чертой,
Дорога стелется в Иордан/