Прочь из города беги,
В поле, отдохнуть немножко.
Плащ надень и сапоги,
А на них ещё галошки.
Тишина… Вокруг цветы...
Пляшут комары, да Мошки. –
И услышал, вдруг, я звук…
Хроматической гармошки.
Из цветка ползёт она, -
Видны маленькие рожки,
Волосатая спина,
А на брюшке - кнопки-ножки.
Вот так штука! Ха!-Ха!-Ха!
Ну и намудрило лето…
Шуба- как у пастуха,
А лицо - как у поэта.
Вдохновенье на лице
И, глаза – две чёрных точки.
Как Мадонна на крыльце.
И зеллллллллллллллёные порточки.
Как же весело она, -
Разухабисто играет.
И меха растянет так, -
Так, что сердце замирает.
Ноги сами рвутся в пляс. -
Руки хлопают в ладошки.
Вдруг упала… «Вот те раз!» -
Ни поэта… Ни гармошки…