* * *
Палочками машет дирижер,
Что тебе пропеллер - не взлетает,
У него разлаженный мотор,
У него разбега не хватает.
Может он гоняет голубей,
Может ему это очень надо, -
Размышлял философ-воробей,
Тарабаря в куполе эстрады.
Музыка взлетала к небесам,
Люди уносились вместе с нею,
Воробей чирикал себе сам,
Я писал вот эту ахинею.