Бьется трепетная мысль
обреченно в клетке ритмов.
Разве может слов палитра
краски жизни отразить?
Смысл струится между слов,
суть таится между строчек,
за туманом многоточий
робких истин брезжит зыбь.
Жалкие обрывки строф
словно возникают сами
в воспаленном подсознанье,
и нельзя их позабыть.