«Ку-ир-ли, ку-ир-ли, ку-ир-ли» -
оглашает воздух ночной.
Это к дому спешат журавли,
возвращаются вместе с весной.
Всё летят от Канар, от Багам
в холода по законам их птичьим,
как и люди к родным очагам,
увлекаемы силой привычки.
Где своя, где чужая земля
знают бестии, их не обманешь.
Превратиться бы в журавля
и пропасть в золотом тумане.
Раствориться в дебрях лесов
под Коломной ли, под Рязанью
от посулов и правильных слов,
тех, которые знаешь заранее.
Да и разве же дело в словах,
если сердце проедено ржою.
Жизнь прекрасна на островах,
только небо там всё же чужое.
Хорошо только там, где нас нет -
эпилог к человеческой драме.
Журавлиною песней рассвет
я встречаю под куполами.