Тишина покалечена криком истошным,
Ни о чём разговор, и живу «ни о чём».
Вырываясь из лап этих мыслей ничтожных,
Прихожу сам к себе на приватный приём.
Вот та осень, тот раненый ветренный вторник.
В нём улыбка твоя, и моё - «я живу!»
Вот февраль, за ним - март, и здесь я - затворник,
Мокрым взглядом глотающий даль-синеву.
Поперхнулся своей затяжной несвободой.
Задыхаюсь. Надеждой и верой живу.
Твоё имя забуду. Гранитной породой
Заблокирую память. Тебя в ней сотру.