Тревожно мечется огонь
без устали, живой и светлый,
садами скинутый убор
вмиг превращает в груду пепла.
Жгу прошлогоднюю траву,
листву пожухлую сгребаю,
ветрам и солнцу открываю
весенней поросли канву.
Кто дней моих ведёт отсчёт?
Величие и мудрость жизни –
в цветении коротком вишни
и обречённости костров.