Пора надежд безудержных прикрыта
Чрезмерной трезвостью ума на людях.
И только утром подбородок бритый,
И щеки пылкие, как при простуде,
И скачущий туманный взгляд
Разоблачают перед зеркалами
Досадную встревоженность души,
Зажатой в комнате между углами.
На стенке белые квадраты солнца.
Стою один. В открытое оконце
Бьет ветерок. Прохладен и душист.
Сосульки падают лучисты, хрупки.
От ветки к ветке прыгает скворец,
Одетую в бесцветную скорлупку,
Нашел личинку маленький певец.
И острым клювиком. Несильно, быстро,
Вниз-вверх, тук-тук о дерево стучит.
Проснувшуюся кровь своих артерий,
То дерево в ответ ему сочит.
За садом темная набухла Истра.
Когда еще свободна и игриста
Она откроет ледяные двери?
Когда еще над мутною водой,
Пригретый солнышком голодный удалец
Увидит комаров и мошек рой?
Когда еще шагнет по огородам
С ведерком краски зябнущий маляр?
И перекрасит мрачный темный лес,
И теплыми, умелыми руками
Погладит сиротливые поля...
Скорее бы! Ведь люди говорят,
Что свой черёд приходит без чудес.
1979 год.