Над морем, над горами
нарезка облаков –
поди обед
для ангелов безгрешных.
А мы, преплотные,
на гальке здешней
коптимся терракотой
вновь слепленных горшков.
И кто-то величавый
листает сам собой
страницы-волны
книги бирюзовой,
а ты, дитя сует,
прочти попробуй
все тайны Посейдона,
сокрытые водой.
На улочках, спалённых
оранжевой жарой,
дышать возможно
лишь под спудом тени,
что, тихо подобравшись
мягкой ленью,
нашёптывает в уши:
а можно и – домой…
Взбежать в термитник пёстрый
по лестнице крутой.
Салата миска,
сыр, вино и фрукты,
да запах гор,
игрушечных как будто
с террасы – райской кущи –
меж небом и землёй.
Ну чем же не площадка
для взлёта?
Э-ге-гей!
Моторчик трепыхается
от счастья:
вот этой красотищи вечной -
часть я!
Зажмуриться, взлетая
со стаей голубей…
=========================
Ещё немного воспоминаний:
http://www.stihi.ru/2011/09/08/5693
.