Дорога, дорога, дорога
Уводит с родного порога
В скитанья, где мы, пилигримы,
Ветрами лихими гонимы.
Вступая с туманами в дружбу,
Судьбу призываем на службу,
Бежим из домашней "неволи",
В пути набиваем мозоли.
Всё ищем в чужбине чего-то,
Как будто там чище болота,
И бродим по белому Свету,
Пока не приходим к ответу -
Нет в Мире нам мест интересней,
Чем те, где звучат в душах песни,
Где дым очага горький сладок,
Где в доме любовь и порядок -
Дом отчий. В нём жизни начало.
Здесь мама нас в люльке качала.
У нас вырастали здесь крылья.
Дом отчий - от бед всех мессия.