Матери
Нет! Не уйти в размеренную прозу.
Стихи - что воздух.
Ты вне их - мертва.
Не променять на все богатства Креза
упругий ритм звенящего стиха.
Звучит листих - рождаются планеты
в галактиках, скопивших только пыль.
Но вот он стих,и мраком всё одето.
Уходит почва из-под ног твоих.
Верлибр ли,ямб - да,разве,в этом дело? -
входите смело: здесь ваш кров и дом.
И если жизнь ещё не догорела
в усталом теле,что же,и на том
спасибо.Вы пришли.
Я васждала и рада,
что помнине.Присядем у огня.
Нет! Никогда блистательная проза
от вас,стихи, не отвратит меня.