Снова пляшут по полу тени,
раздуваемых угольков.
Снова руны рисуют двери,
за которыми сто миров.
Снова хочется тихой ласки,
с неба падающих снегов,
и обнявшись лететь в салазках,
замирая от смелости слов...
Только, боже, когда это было?
Мне пятнадцать, семнадцать лет?
Усмехаясь: "Что было - сплыло...",
тает пляшущих мороков след.