порой у меня иссякают запасы слов -
как будто внутри не то дождь, не то снег пошел;
у летчика вместо неба - один потолок
но зато есть дом и вроде бы все хорошо.
когда ему плохо, он держится и молчит, -
но не потому, что мужчины всегда молчат.
а я крепко сплю, неспособная защитить -
такое бывает, как правило, по ночам.
а те, вдалеке, все пытаются полететь
Икарами к солнцу, себя опалив дотла.
и им говорят, что красива такая смерть,
когда от тебя остается одна зола.
а мне не нужна зола, - не ращу цветов,
не мне быть героя женой, чтоб затем вдовой.
и новый итог, как всегда, перейдет в виток -
ведь там, наверху, небеса поросли травой.
и ветер подует, неся нам с собой тепло,
и войлочных туч разбегутся стада к чертям
и кто-то поймет, что он вовсе не так уж плох
и близкие люди за это его простят.
а кто-то дождется, чтоб подали знак - "пора",
и выбросит в воздух знамя - алей зари.
у летчиков небо - внутри. и в который раз
я в том убеждаюсь, кто что бы ни говорил.