Я, сложные строки соорудив,
О любви писать никогда не пыталась,
Все тот же знакомый мотив:
Идею менять не удавалось.
Попытки уместить в строку
Все то, что из груди мчится на бумагу,
Я высоким словом назвать не могу,
Ведь все вновь разлилось океаном.
Мои слова не часто поняты бывают,
Не все хотят увидеть глубину,
Меня тем самым как поэта убивают,
Но я вижу в том свою лишь вину.
Привыкши видеть красный в голубом,
И вчитываться яро в строки Блока,
Я рифмую часто по ночам тайком,
Судорожно смысл ища в мыслях потока.
Мои строки не часто взгляд привлекают,
Людям так нужно совсем не то -
Творенья о чувствах, природе, любви все желают -
В словах же моих смысла не видит никто.
Я их за это не угнетаю.
Мне приятен процесс письма.
Посредством таким я себя изливаю,
Ложку дегтя добавив лишь иногда.