Да, впрочем, не Москва у нас, а бедные окраины.
Здесь люди тише, медленней, а чувства - натуральнее.
Здесь осень подставляет густоту листвы под сапоги
Здесь в трубках и сердцах - гудки.
И мы здесь, как гудок, как крик в надежде на спасение.
Прошел последний недовзрослый здешний день рождения.
И души недовыросли, и проза недописана.
И жизни еще жаль, но смерть не то чтобы немыслима.
И ты такой невиданный, такой неприкасаемый,
И заблудилась в промежутке между полюсами я.
Куда идти прикажете, где проще или правильней?
И почему так хочется дойти до самой грани?
А ты такой, как будто жизнь и смерть тебе товарищи,
Как будто бы судьба - большое шумное ристалище.
Ты пьешь не разбавляя из солёненького горлышка,
И светит над Москвой еще не купленное солнышко.
И мы такие разные, и всё-таки - единые,
Мы вьёмся ниткой шёлковой, свободные и длинные,
И патифон играет нам фокстрот, пластинка вертится,
И ты так близко, что воображению не верится.
И всё-таки Москва, с её плевками и проклятьями.
С губами ядовитыми и лютыми объятьями,
С жестокими законами, бродягами бездомными,
И душами, как мы с тобой, пропащими, бездонными.