Ручьи отсутствуют, вода
не мчится бойко, как тогда,
когда я мальчиком наивным
пускал из щепок корабли
за край земли, где феврали
меня любили бы взаимно,
а не любовью бы не жгли.
Сейчас вода – на дно земли,
и не запустишь корабли,
я пью шабли и понимаю –
никто не ждал меня вдали,
всегда мне врали феврали,
весной меня не обнимали,
и не любовью часто жгли.
Но будет мне ручьём вода,
та, что уносит холода,
и где беда, как камень тонет,
а корабли идут туда,
куда их детская нужда
своим отчаяньем погонит,
где ожидают их всегда…