я веду старые странные дневники,
распадаюсь на реактивы. и вторники
и среды, и четверги - все не те,которые тебя без.
машины текут сквозь и через
продрогший город.а через горло - потоки слов.
зима не кончается. нас ничто не спасло.
*
здесь что ни вечер - наваливается тоска.
добрые люди растаскивают по кускам
чьи-то внутренности. дерутся :"моё!моё!"
а мне бы только море во сне и на раны йод,
чтоб повернуть вспять время и кровоток.
хочется не молчать с кем-нибудь,но никто
не отзывается ни на 'ты',ни на 'вы',ни на 'мы'.
и все стихи
рождаются
мёрт-вы-ми
.