Меня рисовали на этих холстах.
Размашисто, грубо, без тени искусства.
Я бранью ломалась на ваших устах
И падала с кисти в полотна без чувства.
Художники лгут. Я не черный квадрат.
Не море, не небо. Не первые птицы.
Я что-то другое. Но масляный яд
Вновь скроет меня, запрещая родиться.
Меня нарисуют, опошлив до дна
На выданье, в дар, без идеи, от скуки.
Но верю. Во мне еще есть глубина.
И свет. И движенье. И новые звуки.