Полёт высокий совершенства,
И мысль не требует наград,
Стихи поэтам, как блаженство,
Поэт всегда им очень рад.
Растут они там на поляне,
В безмолвной синей вышине,
Где эльфы с добрыми глазами,
Живут в неведомой стране.
И глубина есть - озарение,
Как искра яркая войдёт,
И вмиг оставишь все сомнения,
И поспешишь скорей в полёт.
Дары разложит на поляне
В хрустальном свете, щедрый Бог.
Стихи струят, цветут словами,
Их путь незрим среди дорог.
Скажи, родной, стихами, словом,
Оно, как жизнь, тебе дано,
Служить и радовать готово,
Для всех, как доброе вино.