Он пишет....и пишет с любовью стихи рассветом,
Где небо синеет в далях раскрытой книгой –
Поля, озера и реки прочли об этом,
Но истина будет все же гулять под ником,
Скрывая от глаз немыслимый вечный космос,
Соцветья ветров вплетая в меха туманов...
И утро ссыпать в ладошки растений росы,
Всем жаждущим желтым светом сшивая раны...
Он пишет...и пишет с любовью в закатных красках,
Никто бы не смог опять повторить такого...
Ведь капля дождя здесь так совершенна – сказка,
Что каждый живущий вечностью околдован...