Какую наизнанку мне надеть бы ночь,
чтоб от души жевать сухие мысли?
У каждого, я думаю, бывает поиск смысла,
когда рассудок вылетает в окна, прочь.
Здесь кружит расчихавшийся сквозняк,
елозит пылью по карнизам. Крыш
молчанье. Даже мысль старается потише
петь. Вот в кофе бы коньяк…
Да я же так не пью! Включай
печаль, я обниму с заученной усмешкой.
Всё тот же стол прокуренной кафешки.
Потягивать остывший чай,
и сухо мысль крошить догнившим внутрь бисквитом.
Хочу, чтоб ливень по карнизу балериной
аплодисменты сотен рук вбирал.
Охладевший ко всему вокзал
и служит равнодушию причиной.
Никто не знал, когда придёт с повинной
очередная нравственная пешка.
Так что же там печаль?
И где тот стол в прокуренной кафешке,
где я пила всегда остывший чай?