СКАЗКА ПРО...
В листопадную пору, среди мокрых деревьев,
Когда иней рисует на жухлой траве,
Я писала стихи о больной королеве,
О больной королеве и глухом короле.
По замшелым ступеням,по каменным плитам,
Где в стовечную пыль превратилась земля,
В платье бархатном,станным узором расшитым,
Ходит тень и зовет своего короля.
Эта сказка придумана вовсе не мною,
И тебе ее знать,может быть ни к чему.
Что он, этот король с королевой больною?
Ты же просто ни чем не поможешь ему...
Та болезнь не известна королевскому магу,
Вы бы лучше о ней расспросили меня -
Как лелеет она чью-то старую шпагу,
Очень бережно прячет,от сплетен храня.
Про кольцо, что она никогда не наденет,
Про вуаль, под которой строга и бледна.
Разве нужны ей горы алмазов и денег,
Если просто совсем разболелась она?
А король...Что король? В своем доме бесшумном,
В мире шахмат и книг, и старинных ларцов,
Он живет в чудном мире, спокойном и умном
Гениальных идей и святых мертвецов...
Так идут времена, так, наверно, и будет,
Им никто не пришлет ни письма , ни гонца,
Их не вспомнит никто, их никто не разбудит,
Эта сказка, увы, не имеет конца...